Der tanzende Wüstensand

Die Sonne stand schräg über dem Rand der Dünen, ihr Licht zitterte auf den feinen Körnern wie Atem. Der Storyteller saß noch immer da, wo die Kinder ihn zurückgelassen hatten, mit einem Stock in der Hand und einer Gleichung im Sand: 𝓢 = s g^σ.

In der (poetischen) Formel steht S für s…Sand (Materie), g…Schwerkraft (Feld), und sigma…Staunen (Bewusstsein).

Er starrte darauf, als würde sie ihm gleich eine Geschichte zuflüstern. „d𝓢“, murmelte er, „die Änderung von allem, was tanzt.“

Ein kleiner Wind zog heran, erst kaum spürbar, dann wie ein neugieriger Finger. Er strich über die Linien im Sand, als wollte er sie lesen.

: Da kam eines der Kinder zurück — das mit den dunklen Locken und dem Lachen, das immer zu früh kam. „Was machst du da?“ fragte es.

!

„Ich schreibe,“ sagte der Storyteller, „eine Formel für Staunen.“ „Was ist Staunen?“ „Wenn du die Schwerkraft vergisst und der Sand sich erinnert, dass er Licht war.“

Das Kind blinzelte. Dann pustete es in den Sand. Nur ein bisschen, wie ein Spiel. Aber der Wind verstand. Zuerst hob sich eine Handvoll Körner, schwebte in der Luft, drehte sich umeinander, als suchten sie eine Melodie. Dann mehr. Ganze Schleier begannen, den Storyteller zu umkreisen. Der Sand war nicht mehr Sand — er war Bewegung, Erinnerung, Tanz. „d𝓢,“ flüsterte der Storyteller, „das ist, wenn etwas sich verändert, ohne sich zu verlieren.“

Das Kind lachte, und mit jedem Laut schienen die Körner heller zu werden, als hätten sie das Lachen verschluckt und als Licht wieder freigegeben.

Dann war nichts mehr still: der ganze Wüstenboden bebte in winzigen Sprüngen, feinen Bogen, spiralförmigen Figuren. Die Kinder kamen herbeigelaufen und riefen: „Er tanzt! Der Sand tanzt!“ Und der Storyteller, Tränen in den Augen, stand mitten im Sturm und sagte leise: „Nein, Kinder… nicht der Sand tanzt — wir erinnern uns daran, dass alles tanzen kann, wenn das Staunen den Boden berührt.“